ты хватаешь меня за руку и уводишь в осенний день.
поглощаешь собой всю скуку, обращаешь обиды в тень
от сбежавшего быстро лета, от оставленных в прошлом снов —
берешь краски другого цвета и рисуешь опять любовь…
и считаешь меня хорошей, пусть порою творю я бред:
прогибаюсь под тяжкой ношей, хоть давно ее вовсе нет;
и молчу так упрямо, долго, даже если душа в огне —
тебя редко бывает много, но частичка всегда во мне.
знаешь, милый, я вряд ли стану идеальной тебе женой.
это будет немного странным: добровольно убрать покой,
и на смену ему взять бурю из эмоций, интриг, безумств —
но не хочешь искать другую. с головой ушел в омут чувств.
я не буду смотреть часами, улыбаясь, тебе в глаза
и не стану бросать словами, что заставят идти назад.