ты оставляешь свой размытый облик
и письма без единого ответа.
а я скучаю: до сердечной боли
в бездарно зарифмованных куплетах,
до звездочек, до чёртиков, до страха
переступить порог и не увидеть
твои глаза и не услышать запах…
как я жила до переплета линий,
пересеченья всех дорог на карте
уставшего круглогодично city,
до зимнего, заснеженного марта,
что затянул в водоворот событий?
а было все так просто и обычно,
без нарушений правил и запретов,