Так бывает: гнев притупляет разум, пеленой багровой затмив глаза, и за ней срываются раз за разом все опоры, нервы, и тормоза. Это будто зеркало, но кривое — выдает за правду любую ложь. Ты в нем ищешь трепетное, родное, но его не видишь, не узнаешь. И — конец всему. А точней — с почином! Наступает время иных чудес! Вот тебе — не «милый», а «тот мужчина». Вот тебе — не сад, а дремучий лес. Не свобода, принятая как данность, а борщи, усталость и пустота. Здравствуй, здравствуй, ласковая реальност…