У каждого свое понятие о грусти.
Дай помечтать себе, кода болит душа.
Помается она, поплачет — и отпустит,
И не буди ее, печали вороша!
Пусть каждому — свое. Кому-то — тихий вечер,
Кому-то — долгий дождь, пылающий камин,
А, может быть, — рояль, и плачущие свечи,
Или прощальный зов тоскующих рябин
И в воздухе ночном прогоркший запах листьев,
Осенний дым костров, где тает красота,
А, может быть, другим, увы, неслышный выстрел, —
Сломавшейся звезды упавшая мечта.
А, может быть, письмо, написанное в спешке,
И треснувший в тиши прозрачнейший бокал,