Как трудно быть в стране своей поэтом…
Ты словно за столом незванный гость…
Средь роскоши стоишь ты табуретом,
А некоторым ты — как в горле кость…
Твои друзья все заняты наживой
Волнует кризис больше, чем любовь…
А ты своей романтикой сопливой
Пытаясь достучаться вновь и вновь,
До душ, покрытых коркою цинизма,
До их сердец, что лишь стучат в груди…
Да не нужна им вся твоя харизма,
Когда ужасный кризис впереди…
Как грустно размышлять в тиши об этом…
Вокруг одни крутые и лохи…