Когда приходит безысходный миг паденья,
ты не вполне осознаешь, что происходит.
И страха нет. Он приходит позже, когда ты неумолимо летишь вниз, тщетно пытаясь ухватиться за воздух
и сожалея о том, что у тебя нет крыльев. Они могли бы быть.
И они были бы кстати. Но их нет…
И дыхание сжимается от ужаса, когда перед глазами
с неистовой скоростью проносятся размытые смутные образы,
сливаясь в один — образ неизбежности. И ты слышишь,
как пронзительно свистит в ушах ветер да трещат твои кости,
ломая…