Будет нам всем то весомое, что искали.
За стрелами улиц, совсем черт-те где, нежданно.
Где дождь, на двоих — сигарета и Вуди Аллен. Где в окна не видно шершавые скулы зданий.
Где просто и чисто, мы сами себе — по росту. Смеемся до слез, закрывая лицо руками.
И каждый — минуты глотающий, как подросток, который не верит, что все это разом канет.
Ходить босиком, раздеваться слегка смущенно, смотреть не в глаза, а по-детски куда-то в душу.
И говорить до утра и взахлеб о чем-то, а главное — та…