кто-то живёт, кто-то об этом напишет —
мало ли слов для усевшихся в первом ряду?
музыка ветром кружит флюгер на крыше,
я, затаив дыхание, подожду…
где-то гроза над морем музыке вторит
и отзывается дрожью в притихшей душе,
и замирает в такт той грозы над морем
сердце, само себя превращая в мишень…
что же — стреляй, не промахнёшься, я верю:
в цели такие любой попадать горазд.
после оплачем вместе мою потерю,
рану зашьём, пулю спрячем — на будущий раз.