Цветы в снегу: невинность на морозе,
Доверчивость бутонов, лепестков…
Фатой венчальной нежности покров,
Свидетель-снегопад в поклоне оземь.

Морозная узорчатость цветка
Притягивает взгляды посторонних.
Но слез замерзших теплота не тронет:
В чужом капризе тленность коротка.

Живые и ранимые цветы:
Застенчивая хрупкость мирозданья.
Терпение, любовь и ожиданье, —
В покрытии вуали немоты.
… показать весь текст …

Ну, вот и всё. Пришла и отсудила
Последнюю надежду на тепло…
В итоге то, что выглядело милым,
Под снег безмолвно жертвою легло.

Не вызовет печаль у пешеходов
Когда-то броский и живой наряд.
Прохожие, возможно, мимоходом
Себе под ноги молча поглядят —

С опаскою, чтоб им не поскользнуться,
Не налететь на ледяной сугроб,
Где вымерзло вчерашнее искусство,
В смирении своём рождая скорбь.

Прозрачный шлейф духов и мягкость полумрака,
Мерцанье хрусталя и шорохи гардин.
Помада на губах в тон цвета алых маков,
Растопленный тобой, пылающий камин.

Нет сил тебе сказать: прости, я убегаю…
Я знаю, ждёт меня — нелёгкий, долгий путь.
Надёжность плеч твоих я сравниваю с раем,
И только к ним прильнув, могу я отдохнуть.

А ветер за окном — от злости рвёт и мечет,
Грозится дом снести, сравнять его с землёй.
Украсть и унести прощальный синий вечер,
Последние часы свидания с тобой…
… показать весь текст …

Пакует Осень чемоданы,
Билеты куплены давно
Туда, где росные туманы,
Где зреет терпкое вино.

Час расставанья неизбежен,
Я выпью с ней на посошок,
И буду ласковой и нежной,
Увидимся, наступит срок!

Гербарий из осенних листьев
Промеж страниц, а не в снегах
Сверканьем листопада брызнет,
Напомнит о приветных днях:
… показать весь текст …

Торопится, спешит куда-то жизнь, и зыбкая порой земная твердь.
Последняя маршрутка, задержись, мне надо еще многое успеть.
Стою, дрожа, на тесном пятачке с тяжелой кладью пробежавших лет,
С котомкой дум на узеньком плече, которые осилить — силы нет.

Не отданы сполна еще долги, а кредиторы снова у дверей.
Последняя маршрутка, не беги! Я не готова попросту, поверь.
Мне на билет не хватит проездной, а занимать уж совесть не велит.
Живу я перетянутой струной, хотя в душе все плачет и болит.

Есть прелесть жизни в возрасте любом, так скажут люди, только заикнись.
Но открываю собственный альбом, и постигаю тайный ее смысл.
Весенний сад осыпался, отцвел. Во снах шумит он изредка теперь.
Что выпало мне: решка ли, орел — не хочется вносить в графу потерь.
… показать весь текст …