у каждого из моих мужчин,
где-то внутри, за семью замками,
остался, как минимум, миг один,
наших трепетных воспоминаний.
остался запах моих волос,
огненный цвет их и шелк на ощупь.
вкус моих губ и дым папирос,
оттенок глаз, как у летней рощи.
остался весны незаконченной привкус,
тепло в грубых складках мужских морщин,
что, с каждым годом, видней на лицах.
у каждого из моих мужчин.