На рёбрах потемневших крыш
Дождь затяжной выводит гаммы…
Ты снова у окна стоишь…
Скажи, о чём ты плачешь, мама…
Безвольно руки опустив,
Погружена в свои кручины…
Из всех прочитанных молитв —
Какая не о дочке с сыном?..
Из мыслей всех, что день-деньской
На миг тебя не отпускают,
Сжимая обручем-тоской,
Не о родных твоих — какая…
Шумит давно уставший дождь…
А там, за сотни километров,