И будет в телефоне лишь твой голос,
А на душе — то снег, то шквал тепла…
Мы будем согреваться где-то порознь
И в разные смотреться зеркала.
И будет грусть в полупустой маршрутке,
И птицею забьётся боль в висках:
«Хочу к тебе, уже какие сутки,
Плевать на всё: на имидж и на страх…»
И будет свет, до пустоты, до крика,
До так и не написанной строки…
Ты позвонишь… И в трубку скажешь тихо: