Нам всё казалось просто: ну жили — были, строили завтра, не думая о вчерашнем, да и о завтрашнем… Только вот мы забыли: всё, что творилось — делали руки наши. Делали всё не так, не поверив в знаки, поистрепали душу и сердце в кровь, и нам остаётся сдавленно выть и плакать, глядя, как образа молча хмурят брови.
Глупо мечтать о том, что не будешь бояться, страшно забыть о том, как бывает больно… Всё поменять бы, да нужно с кем — то меняться — в этом обмене всегда будет недовольный. Всем в этом мире сложно — давно известно. Все мы приносим беды — к чему лукавить…
Вот бы нашёлся Тот, кто всем знает место — кто сможет всё вернуть, или всё исправить…