— Расплетая волосы темноте, что покорно в пальцах твоих болит,
Ты опять молчишь, избегая тем о тоске и вечности. Да, калиф?
Значит снова сказками под гашиш колыбелить пленнице твой покой.
Я могла придумать тебя, малыш…
Но на кой?
Мне тебя от сердца не отрезать, не нырять в глаза, не идти на дно.
Такова уж доля Шехерезад — притворяться тысячей и одной.
Магомет отправится за горой, а гора окажется миражом.
Сумасшедший витязь. Почти герой.
Поражен.
Даже если хочется — мне не верь. Не проси о чуде…