Есть мужчины, как первый блин комом,
Есть те, кто вышибает, как клин другого.
Есть тот, как ребёнок, не может найти
Своих красных колготок.
Есть незрелый, как шутка, упадёт нелепо
Смехом, угорело улетит, как минутка.
Есть статный, как грёзы,
Он — неведомые звёзды.
Есть незнакомый, сладкий, как праздник.
Вечером его запах — пряник, с ним темно,
С ним пить до дна вино,
А под утро он будет, как сухость во рту,
Мутно заблудит во мглу.
Есть мужчины — грубость, но под этим