с ним не было цветов. хрустальных ваз,
и ниткой тонкой было счастье шито,
на донышке ночных своих стихов,
я так и оставалась нераскрытой…
и можно было день погоды ждать,
у моря мерить жизнь свою ладошкой,
но люди ждут тепла, как любят кошки,
его по ходу шерсти получать…
.с ним можно было вычеркнуть суббот,
холодных, к одиночеству сведённых,
количеством тех капель заоконных,
когда дождит .и осень душу рвёт.