Двадцать восемь строк о том, что было или будет
Осень пишет в тишине.
Лишних слов не нужно сыпать красно-жёлтой грудой,
Зов природы ясен мне.
Оды ветра, посвящённые зиме, лукавы-
Это просто миг- порыв.
Острой болью мрак тоски по лету сердцем правит,
Голый ясень-нервный срыв.
Маску сбросил лес. «Закончен бал," — сказал вдруг август.
Носом старый дуб клюёт.
Странной ели только свежесть зелени не гаснет,
Целый год кружит без нот.
Вот и вестник снежной королевы бьёт морозом
Вместе с инеем сухим.