Она снимает свой шарф.
Сжимает день в кулаке…
И ветер тысячью арф
Замрет, на нерве, в звонке.
Она свой снимает шарф,
Закатом заправив суп.
И, соль через стол отдав,
Мне скажет, что я был глуп,
Что я — солоней столба,
Что я перепутал день,
Ее сотворя…
И лба
Коснется рукой.
И тень