НОЯБРЬ
То ли снег, то ли дождь — перемена, ни черта не поймёшь за окном, словно серая мыльная пена, занавесила весь окоём.
Было дерево с ветвью у крыши, а теперь здесь один силуэт.
Этот месяц даруется свыше, чтоб задумался снова поэт.
Чтобы строчка лилась и катилась по уже протрезвевшей земле, но какая-то тайная стылость всё разлита в прокуренной мгле.
Вроде видишь — никак не ухватишь, вроде слышишь — никак не поймёшь, будто бочку тут полую катишь и бросает в бесполую дрожь.