Медовый август усмиряет грозы
и cветом заливает побережье.
Мы вытащим сердечные занозы
и потечёт размеренно, как прежде,
любви твоей придуманное море
к земле моей, укутанной туманом.
Корабль позабудет, что построен
его маршрут усталым капитаном
и гавань вдруг покинет, на рассвете,
даря ветрам потрёпанную душу,
спеша к воспоминаниям о лете…

Я твой покой ожиданно нарушу,
не смехом, и не пылкими речами —
… показать весь текст …

В простом ромашковом раю
никто не слышал о разлуке,
а жизни ласковые руки
всегда ловили на краю,
не дав понять, насколько тонок
путь перехода в новый миг,
но, только что, ты был ребенок,
а ведь уже — почти старик.
Поёт родник и жизнь моя
его текучесть принимает,
дослушай песни бытия,
а я пока пройдусь
по краю.

Ты моя жизнь, если я — твоя,
это банально, но всё же, всё же радостью спутаны пять дорожек
в парке ленивого октября,
сотый листок оторвался вверх
и среди сонных небес кружится —
это, наверное, мини-смерть,
но хорошо на пейзаж ложится,
нужной последней деталью в пазл,
что создавался так незаметно.
Боже, я знаю с десяток фраз —
верных, не требовательных к ответу,
но говорить их не захочу,
лишь улыбнусь, разожму ладони,
и прислонюсь к твоему плечу,
… показать весь текст …

Был этот день — и нет, ремесло дождя
тени смывать, оставляя литой асфальт.
Сколько ещё несказанных уходя
слов утечёт в меловую даль,
где не бывает призрачного «а вдруг»,
и не потерпят пошлого «подожди»…
Если спасаешь душу касаньем рук,
то не страшны потерянные дожди,
новые мысли идут на свет,
стройно, как стадо на водопой.
Был этот день — и нет,
завтра пройдёт другой.