Всем моим знакомым эскулапам.
Все к черту! В дворники! В уборщицы! В вахтеры!
От всех, кто умер по моей вине.
От тех, кто корчится от боли и в который
Раз просит: «Помогите мне».
От мечущейся матери: «Спасите
Сыночка — он единственный…" — бежать.
Я просто человек. Я не Спаситель.
Не видеть. И не слышать. И не знать.
Я не могу. Не дюжу. Тяжело так,
Всех скорбей человеческих — не снесть.
Любимая? — Проклятая работа!
Моя беда. Моя судьба. Мой крест.