…И вновь на плечах как будто лежит гора:
Пусть ты как Сократ — мудра, как Земля — стара,
Да только не спится в 4 часа утра
— В осколках былых утрат.
И ты, уткнувшись в подушку, опять ревешь,
О том, чего не продать\не купить за грош,
Покуда память кромсает и режет сплошь
Обшивку дебелых кож.
— Но крыть больше нечем, ибо накрыло так,
Что сердце вот-вот собьется, изменит такт,
И в пору лечиться — в надежде на добрый знак —
Колесами натощак.