Без кислоты, алкоголя и без кислорода —
ночь на колесах, пустой бесконечный трёп
Как там дела? Как у вас? Как погода?
Всё хорошо. Не болит. Не пройдет.
Что-то сломалось от прошлого года, встало осколком и сбило курс,
словно глядят проводницы и знают
слёзы мои на вкус.
Я засыпаю под portishead,
ты — под чьей-то рукой.
Я всегда говорю, что моё не болит и иду на покой
уезжаю на пятом плацкартном