Не сорите словами, поэты
в ворожбу красок первых лучей,
Где Есенин обхаживал лето —
Ткал зарю, под тоску глухарей.
Не сорите в прохладу сирени,
Затенившей обшарпанность рам.
Её кисти, собравшие время,
Уже трогал рукой Мандельштам
Не сорите, друзья, у забора
Даже если под ним лопухи.
Их Ахматова, вырвав из сора,
Завязала букетом в стихи…