В моем городе дождь. Не холодный, не теплый. Унылый. Как недельный запой у седого как лунь старика. Мне б домой, но безмолвные, серые стены квартиры, выгоняют, сжимая пространство до боли в висках. В этом городе нет. Никого, кто мне близок и дорог, да и я для него становлюсь незнакомо чужим. На безлюдном бульваре, курю, зябко кутаясь в ворот, этот город не мой, а когда-то он был мне родным. Мы когда-то дружили. Я знал тишину его улиц. Он знал каждый сорвавшийся с пальцев, замерзших, аккорд… Незнакомыми окнами, подслеповато прищурясь, наблюдает как я сам себе выношу приговор. Приговор не суров и не строг по случайному взгляду: застегнуть плащ и в путь, за очерченный светом больным Город, ставший чужим, не поймет — мне чужого не надо, и растает как дым. Сигаретный, удушливый дым…

Ненавидя ненавидеть, ненавижу,
Не любя любить, я все-таки люблю,
И, взбешенный, тем, что глаз твоих не вижу,
Все вокруг топчу, сминаю и рублю…

Я, боясь огня, мосты сжигаю сразу,
Не умея плавать, не ищу я брод,
Чтоб услышать, мне родною ставшей, фразу:
«Что же черт тебя не заберет?!»

Но не ждет к себе еще Лукавый,
Значит я еще недогрешил,
Вечной, злой, лихой народной славы,
Видимо, еще не заслужил…
… показать весь текст …