Две трети столиков пустуют,
Певица, микрофон в руке,
И двое медленно танцуют
На предэстрадном пятачке.
Как трепетно ее он держит,
По кругу медленно водя,
Закат в огне пурпурно брезжит,
Звучит мелодия дождя.
И столик их почти не тронут,
Бокалы чуть пригублены,
Они друг в дружке сладко тонут,
Поглощены, погружены.
Они не видят и не слышат
Солистку ту, что им поет,