Ссадинами на коленях приходит утро
очередное. Как полный туземцев остров.
Если начало дня по примете мудро,
то мне сегодня хочется холокоста.
Каждого в топку, причалившего в конечность,
в замкнутость рук и поспешность снующих мыслей.
Буковок вдоволь — сто раз собирай их в «вечность» —
хрупкий процесс прервет не удар, но выстрел.
Что мне удары? Я даже красива в боли,
а против пули закрытых дверей не властна.
Миролюбивый туземец захочет крови
как только на запястье увидит красный
свет или цвет. В первом случае в чашке кофе,
а во втором стихи во мне хлещут виски.