Отчего время скорит бег,
пролистав сорок зим, вёсен?
А у нас за окном снег
серебрится в объятии сосен.
А у нас за окном тишь.
Не иначе как быть вьюге.
Ты наверно уже спишь?
Видишь сны… О севере ль, юге?
И струясь убегает песок.
Долго ль бахвалиться лету?
Серебром нарядился висок.
Той ли зимой, в эту ли?