Кто сказал, что счастья нет,
что оно к нам не приходит?
Кто же даст на всё ответ,
что со счастьем происходит?
Счастье, словно лёгкий бриз,
что внезапно налетает.
Разволнует, закружит,
а потом вдруг исчезает.
Счастье-это лёгкий снег,
что метелицей кружится.
Запорошит, спрячет след,
лёгкой вьюгой пробежится.