В этом сезоне август ядрен и свеж,
Бродит по переулкам, как грустный гений.
В прошлом весна пробила такую брешь
В сердце его, оставив без сновидений.

Он мне поет о боли почти без слов,
Только поверишь — в душу врастет мотив.
Мол, не возможно счастье без катастроф,
И не бывает мира без сотни битв.

Он мне поет, так жалко его, до слез.
Я предложила ром, говорит: в завязке.
Может быть, осень примет его всерьез,
И повезет ему с happy end’ом в сказке.

Каждый шаг твой так легок, монолог ясен и прост.
Я внимаю и чую, что под кожу мою зашит
Запах терпких твоих духов. Разрисованный холст
Наших судеб ужасно похож. Я прошу, разреши

Иногда приходить и слушать, как ты поешь,
Наблюдать, как читая, сжимаешь книгу в руке.
Улыбаться редким утренним смс — «снова будет дождь,
Одевайся теплее.» Биться пульсом в твоей строке.

Я по капле, по букве впитаю тебя. Прости
Эту странную нежность, не гаснущий внутренний свет.
Ты пришел в мою жизнь, очевидно чтобы спасти,
И с тех пор как пришел, не случалось со мною бед.