Я горю. 39 по Цельсию,
Что ж ты делаешь, необъяснимый?
Просто, если стреляешь, то целься же…
Чтоб до хрипов в груди, а не мимо…
Только так… Чтобы билась в конвульсиях
И рвала от бессилья одежду,
А не просто сгорала без пульса я,
Проклиная немую надежду…
Только ты не звони больше вечером,
Думать. Плакать, курить — нету мочи,
Знаешь, даже сказать тебе нечего.
Не целую. Плохой Тебе ночи.