Простите всех — и давнишних врагов,
Кто на судьбе на вашей был завязан,
Вас обижал и позже был наказан,
Хоть к наказанью не был он готов.

Простите тех, кто вас не понимал,
Лишь на своё сужденье полагался,
И мнение своё лишь уважал,
Вы знаете — он точно зря старался.

Простите тех, кто вас давно забыл,
Коль в вас нужда со временем отпала,
Возможно, он с другими так же был,
И жизнь его с ним так же поступала.
… показать весь текст …

Когда слова все сказаны, обиды все помножены,
По полочкам расставлены, по ящичкам разложены,
Когда уже неважно, как было все когда-то,
Теперь лишь то, что есть — есть точка невозврата…
Непониманья дочка — одна лишь только точка…
Когда забыто лучшее, а худшее все помнится,
Когда уходит светлое, а темное все полнится,
Ты виноват? А важно ли? Я тоже виновата,
Что вместо продолжения лишь точка невозврата…
Законченная строчка — осталась только точка…

У каждого своё понятье красоты
Навязывать другим — большая глупость —
Так, чистых тонких линий есть не скупость,
А лишь талант изящной простоты…
А кто-то в буйстве красок видит то,
Что предлагает матушка-природа —
Не будешь же в любое время года
Упорно не снимать с себя пальто…
И море предлагает разный цвет,
И небо так изменчиво над нами…
У красоты ограничений нет,
И что красиво, мы решаем сами!

Костёр осенний догорал,
тянулись вдаль по курсу птицы,
книг поседевшие страницы,
как будто ветер растрепал…
Ноябрь стоял на рубеже,
как постовой перед зимою,
но осень кончилась уже —
и эта грусть всегда со мною…

Как будто читая молитву
И веря, что может летать,
Она представляет палитру,
Чтоб осень в душЕ рисовать…
Забыты знакомые лица,
И пусть не обыденный быт,
Она — перелетная птица
И скоро она улетит…
Стоит в предвкушенье полета,
Чуть руки прижаты к груди,
И там — позади — уже кто-то,
А кто-то еще впереди,
И облако белой одежды
Не в силах ее удержать…
… показать весь текст …

А над городом осень, и такая, как надо —
С ярким золотом листьев, хоть в венок заплетай,
С чистым воздухом звонким в кружевах листопада,
Ты прими это чудо, задержись, помечтай…
Есть у осени свойство ворошить всё былое,
Иногда это сладость, иногда это боль…
Но в такие мгновенья отступает плохое,
Будь к нам ласкова, осень, быть счастливым позволь!

Прилетела пушинка, мешает на взмахе ресниц,
и её ты рукой аккуратно пытаешься снять,
а на пальце — снежинка, и с неба опять и опять
полетели вдруг пёрышки белых невидимых птиц…
Первый снег! Он сегодня повсюду с тобой и со мной,
словно осенью время внезапно ускорило бег…
И как будто бы в детстве, мы снова вернулись домой,
закричали с порога: смотрите, пошёл первый снег!

я «не жалею, не зову, не плачу»,
не тороплю и не тяну…
я до сих пор всё верую в удачу,
но слишком явной верой не спугну…
пусть осень жизни, но дороже лета,
весны дороже, что уже вдали…
а мне б тепла и чуть побольше света,
а в синем небе чтобы журавли…

На земле и в небе столько чёрных пятен,
На ветвях деревьев и на скатах крыш,
Снег с кусками грязи мокро-неопрятен,
У окна недолго молча простоишь…

Вариация на песню Бутусова «Девушка по городу»

Идёт весна, волнуя кровь, «идёт весна» — поёт любовь,
пусть дни, как прежде — с холодком, весна танцует босиком…
Но кто-то мудрый за окном следит за нею день за днём
и видит чётко из окна, что босиком идёт весна…
«Весна» — кричат, впадая в раж, но беден у весны багаж —
она несёт одну любовь, а ноги снова сбиты в кровь…

Нет больше сил… А где-то бродит лето!
А нам весну не дали, кроме слов…
В неделю день один едва просвета
и тут же дверь закрыта на засов…
Я одержима мыслью об апреле,
чтоб стало хоть немного потеплей,
но снег идёт неделю за неделей,
и даже осень кажется милей…

Это лето такое, что хочется плакать от грусти…
Я заплачу дождём — он у нас объективно идёт.
Ностальгия моя от себя никогда не отпустит
И ромашковым полем в ушедшие годы зовёт…
Столько лет пронеслось, пусть не каждое помнится лето,
Но остались в душе и леса, и луга, и поля…
Потеряться бы там — в этом милом до одури «где-то»,
Где высокими травами дышит под ветром земля…

И сирень расцвела, ароматом жасмин дополняя,
и бегут провода в бесконечную синюю даль,
гордым соколом птица присела на шпиль, отдыхая,
а весна пролетела — лишь миг задержавшись, как жаль…
Всё одето листвой, впереди уже летние грозы,
а была ли весна в суматохе всех праздничных дней?
Незаметно для нас вдруг заплакали соком берёзы,
провожая весну и как будто тоскуя по не ней…

На стыке весны и стыке зимы,
где кончилось «я», но нет ещё «мы»,
где неба гламур белее, чем синь,
«Amour» и «Toujour» звучат, как «аминь»…
На стыке зимы и стыке весны
бесцветная явь, цветные лишь сны,
и кто-то всё бредит, Парижем вечно голодный,
ему пожелаю — пусть едет,
а мне пожелайте, чтоб кончился ветер холодный…

Тянутся нити из времени — ткут гобелен
Образов, мыслей и чувств, что по-прежнему снятся,
Сладок и горек ушедшего прошлого плен,
Нужно проснуться, но хочется в снах оставаться…
То это юность вплетёт свой нехитрый узор,
Та, что в поля без оглядки за небом бежала,
То это молодость долгий ведёт разговор —
Выведет нитью, чем страстно жила и дышала…

В ожидании чуда природы — любви пробужденьем,
мир как будто застыл чуть размытым мазком акварели,
день приблизился к ночи скользящим движеньем,
словно бабочки нежно на руку присели…

В синий сумрак открой потихонечку дверцу,
не спугни этот час, что влюблёнными свято блюдётся,
дай на миг отдохнуть наболевшему сердцу,
а потом эта боль обязательно в сердце вернётся…

На улице лужи и мерзкая слякоть,
И курсом таким же прибудет весна,
И хочется ночью в бессилии плакать,
Просить у подушки нормального сна.

А сон, отсмеявшись по самое нУтро,
Чуть смежит вам веки, в рассвет уходя,
И будете спать вы всё позднее утро
Под странно-февральские звуки дождя.

Но нет, обольщаться, поверьте, не надо,
Не значит, что в зиму прокрался апрель —
С полудня накроет стена снегопада,
И так ещё будет немало недель.
… показать весь текст …

То вдруг заснежит, то опять дождит,
и нам бы спать, но сон как снят рукой,
и мыслей череда опять бежит
глубокой полноводною рекой.
И время останавливает бег,
и ночь как будто хочет растянуть,
а за окном опять то дождь, то снег,
и спать пора, но вовсе не уснуть.
А дни несутся, набирая ход,
стирая числа, мчится календарь,
и вот уже по курсу новый год,
ещё немного и придёт январь…

Из каких чудесных сказочных волокон
Выткан был так плавно тихо не спеша
Невесомо-нежный колыбельный кокон —
Из него рождалась бабочка-душа.

Аромат цветочный научиться слушать,
Ветерок увидеть, шелест ощутить.
Бабочки-летуньи, лёгкие как души,
Научите снова нас как прежде жить.

Воспоминаний тянущая сладость —
не выдумка идеи, не обман…
И подарить, порой, способен радость
всего один-единственный тюльпан…
Он вырос не за тридевять земель,
впитав в себя апрельский солнца свет,
он обещает — вновь придёт апрель,
и, глядя на него, сомнений нет!