… и снова сотни неотвеченных вопросов… один повисший в воздухе ответ…
спаси, Господь, нас от любви и прочих бед…
… а мы с тобой лишь карандашные наброски в нелепой сказке без начала и конца, но, правда, с оглавленьем и названьем.
… и мы, наверное, когда-нибудь устанем. любить сегодня, завтра — отрицать.
мне вновь не пишется тебе… и по тебе… опять болеется в ночи стенокардией…
… мы слишком близкие и слишком, чёрт возьми, чужие.
я ничего, я просто поздороваться…
… привет.

голос стёрся. остались лишь взгляд твой и запах волос.
вроде, только вчера… а на деле — холодная вечность.
у тебя там за чьим-то столом поднят праздничный тост.
а по мне по церквям смотрят вверх незажжённые свечи.

фото трогаю пальцами, как алфавит для слепых,
будто в глупой надежде на нежность касаний ответных.
у меня здесь зима, с неба сыплется белая пыль.
у тебя… я не знаю… у н, а с было вечное лето.

так бывает: начнётся случайно, а кончится вдруг.
это «вдруг» ждёшь всегда, но оно впереди на два хода.
мы писали стихи, а слова, как ты знаешь, всё врут.
у тебя — берега. у меня ни мостов нет, ни брода.

Где-то там, в трёхмерной своей повседневности, ты выходишь из ванной в большом полотенце, а меня здесь заточкою колет в сердце зеленоглазый демон (тот самый — ревности). Ты пьёшь кофе, смешно оттопырив мизинец и по-детски дуя на горячую воду, а у меня за окном дождь, гроза, непогода и выбитые пальцы в суставах клинит. Ты сидишь перед зеркалом, выбираешь помаду и дальнейшую программу на сегодняшний вечер, а я здесь водкой глушу совесть (и печень), для суррогатного счастья больше не надо.
Я столько прожил, выжил и пережил, а тут завис, как эпизод в онлайне. Да, знаю, знаю, никто не обещал рай мне, никто не делился со мною нежностью, я быть вечной альфой выбивал себе право, учителя съели шляпы, меня переучивая, я был круче, я всё время хотел быть круче, говорил в глаза, а доказывал с правой. Но обрушили стены твои руки и губы, а стрелки часов не умеют назад. Каждый миг… каждый раз, закрывая глаза…
Не могу о тебе не думать.

Знаешь, а я уже не вернусь — кончено.
Жаль, что постели с тобой у нас не было.
Я не боюсь, не божусь, не молюсь — порченый.
Жаль, что не ты в мой последний раз первая.
Я понимаю, что ты не моя — замужем.
Но ведь мы оба хотели тогда, грешники.
Что там нашепчет на ухо memory
Так уж ли важно тебе, моя ты беда нежная?
Знаешь, наверное, ты права по совести.
Только нужны ли её голоса вечные?
Видно, нужны. Прорастёт трава горести.
Жаль, что забрать мне с собой в небеса нечего…