В этой жизни я нет, не святая.
Только знать Вам об этом зачем?
Я без слов с Вами воском растаю,
след помады, забыв на плече.
Пусть сухих Ваших губ поцелуи,
будут жарче кипящей смолы;
на ожоги я позже подую,
оказавшись в объятьях хулы.
Может стать, завтра к Вам охладею,
так бывает со мною весной.
Вспомнив Вас через год не зардеюсь,
но сегодня люблю и Вы мой.
Обнимайте меня, не святую,
Вы мой грех и не первый, увы.