Снова к сердцу обида липнет,
Зародившись от слов неверных.
И под сенью трепещущей липы
Я — не я, а комочек нервный
Затаился в предчувствии боли,
Что вот-вот из груди прольется…
Собираю остатки воли,
Чтобы с этой болью бороться,
Расправляю медленно плечи
И лицо открываю свету…
Понимаю: меня излечит
Мысль о том, что пройдет и это!

Я в дом к тебе войду колдуньей белою,
Все тени осветлю до бликов лунных.
И пыль времен рукой своей умелою
Я в сахар превращу. А в звуках струнных
Ты песнь души моей услышишь сразу,
Едва захочешь в руки взять гитару.
Из песни той одну запомнишь фразу:
«Тебя люблю». И пусть другая пару
Тебе составит в поздний вечер летний,
В ней будешь видеть лишь меня, мой нежный,
Хотя твоею женщиной последней
Быть не стремлюсь, но это неизбежно…
…и постепенно ты привыкнешь к чуду,
Что у тебя была я, есть и буду.

О прощении

Душа моя — не клетка для обид.
Я их в себе неволить не желаю,
Решительно обиды отпускаю:
Те, от которых плакала навзрыд,
Те, от которых было сердцу больно
И те, что чувства ранили невольно,
Досаду, вызывая лишь во мне.
Они обречены, погибнуть вне
Души моей. И все же отпускаю,
Устала наблюдать их скорбный вид.
И как моя религия велит,
Я всех своих обидчиков прощаю:
… показать весь текст …