Ты жила навстречу ветру. Нараспашку. Босиком.
Ты слова брала на веру, не жалела ни о чём.

Ты любила слишком долго, слишком сильно и дотла.
Ослабела понемногу, истончилась, полегла.

Истрепались все одежды, износились башмаки.
Не осталось ни надежды, ни ласкающей руки.

Я тебя от всех сокрою, чтоб не видели глаза,
Ключевой водой омою, уложу под образа.

Воскурю церковный ладан. Отогрею не спеша.
Не боли, прошу, не надо! Отдыхай, моя душа.

Помнится, ты однажды мне написал стихи.
Искренне и отважно. Кажется, от руки.

Строчки легли, волнуясь, по ширине листка
С нежностью поцелуя, с лёгкостью мотылька.

Я их крутила в пальцах, пробовала на вкус,
Только бы разобраться в калейдоскопе чувств.

Снова пройдусь по краю, сердцем коснувшись фраз.
Снова перечитаю. Боже, в который раз…

2017