А смерть не церемонится с людьми,
И раздаёт программки и билеты,
В графе проставив времени лимит
И хищно улыбается при этом.

Ей безразлично — русский ли, таджик,
Татарин, белорус, азербайджанец.
Она легко лишает права жить
Лишь потому, что это россияне…

Нет, смерть не церемонится с людьми,
Являясь в камуфляже и бандане,
И топит всё невинное в крови,
И помечает страшными следами
… показать весь текст …

Ночь, улица, фонарь, скамейка.
На ней сидят Она и Он.
Луна, как новая копейка,
И окон свет со всех сторон.

«Прости меня…» Она: «Не знаю,
Как доверять твоим словам?!»
«Я так ошибся… Ты святая,
Клянусь!.. Ты, как всегда, права…»

Ах, врёт, конечно, очевидно.
Но ей так хочется любви,
Что через «больно и обидно»
Простит, хоть сердце и в крови.
… показать весь текст …