Сравнение меня наполняет свинцом.
И я не могу ни стоять, ни бежать.
Я напрочь стираю своё лицо
И тщетно пытаюсь найти опять.
И вроде бы есть всё и всё хорошо,
Но вставлю в таблицу себя, и на дне.
И я измельчаю себя в порошок
За то, что всегда есть равнять себя с кем.
Вот это успех, грандиозность, масштаб.
А что у меня? Мелочь, пыль и песок.
Но каждый кристаллик в густой снегопад
Имеет свой неповторимый узор.