Мой запас кофейный на тридцать чашек,
Чашек из стекла, обожженной глины,
«Мне бы так хотелось с тобой быть чаще,
Пусть не до конца, пусть до половины…»
Постелила скатерть, достала блюдца,
Звон посуды битой вонзился в сердце,
Только бы от боли не задохнуться…
«Что добавить? Сахара? Соли? Перца?»
«Просто кипяточку, — глаза тараща,
А в глазах — колодцев пустые ямы, —
Кофе не люблю, в месяц раз, не чаще,
Ни к чему все это, пустое… Зря мы…»