Теперь я знаю, почему зима вернулась,
Его забрать, увы, снега к себе решили,
Он так писал о снеге, что зима
Его с собою увела… Да, согрешила…
Я не берусь её судить безгрешных нету,
Я не берусь её судить — что ж, срок, знать вышел,
Все мы, под Богом, знаешь, ходим,
Пусть и поэт — не суждено быть выше.
Зима вернулась, с холодом, с морозом,
Чтоб знали — сил достаточно, коварных,
И, вдруг как гром с небес про то, что умер,
Последний из Великих… многогранный
И многоликий и непредсказуемый,
И узнаваемый, почти что с первой строчки,
И ощутимый, ну, почти что осязаемый,
Как звук и цвет у треснувшей с березы почки
И с нами вот что происходит —
Поэт ушёл… Стихи остались…
Ведь рукописи не горят… И строки Ваши …
Те, что, теперь в веках без Вас остались…
Зима вернулась, с холодом, с морозом,
Чтоб знали — сил достаточно, коварных,
В апреле на морозе стыли слёзы,
И не до шуток было в день кровавый…