Бродя угодьями весны,
Я всюду видел её руки.
От рук весны рождались звуки
В ветвях маслин и бузины.
Её касания к земле,
Рождали зелень, с первоцветом…
Весна ведь нравится поэтам,
Естественно, что люба мне!

Я наблюдал её талант
Вдыхать тепло и жизнь в деревья,
Как оживает дух их древний,
Как просыпался дуб гигант.
Дуб шевелился, как медведь,
Скрипя затёкшими ветвями,
Хватая ветер, как когтями.
Не мог он одного — реветь.

И ясень лихо «гарцевал»,
Раскинув свои ветви-руки,
В любви стеная, словно в муке,
Пока берёзку не достал.
Потом, шептал он тихо ей Про чувства, сны свои, в разлуке.
Ветвями гладил ветви-руки,
Ревнуя к взглядам тополей.

Весенний ветер-хулиган,
Ерошил ёжик трав зелёных,
Усы и шерсть котов бездомных,
Грачей как будто подгонял:
Мол, гнёзда строить вам пора,
А вы на солнышке уснули!..
Грачи и правда, упорхнули…
Донёсся постук топора.

Да это дятел! Вот трудяга!
Никак собрался бить дупло?
Но навсегда ли к нам тепло?
Сиверко* вот, усилил тягу.
У неба хмурое чело,
Не снег, так дождь вот-вот сорвётся…
А может всё же обойдётся…
Что зонт с собою — повезло!

Дождь барабанил по зонту,
По ветвям ясеня, берёзы…
А я смотрел на эти слёзы
И думал — всё же дождь — к теплу!

Сиверко — так называют северный ветер.