на грани дней прошедших и дней будущих,
на севере, в нетающих снегах
жило-было влюблённое хочудище,
как будто в сказке собственного сна.
не принимая подлости реальности,
не помня очевиднейших вещей,
всё пело песни собственной тональности,
не видя окружения теней.
сто тысяч раз разбившись на осколочки,
развеянное ветром, словно пыль,
надежду доставало с верхней полочки,
не списанную временем в утиль.
на зло морали, памяти, и обществу,
во тьме, искало страсти своей нить,
чтоб вопреки незыблемым пророчествам,
свои желанья удовлетворить.
горбатое, могилой не исправлено,
сто тысяч раз лишившееся чувств,
не подчиняясь опыту и правилам,
хочудище несло своё хочу.
откуда брались силы вдохновения?
не понимали даже мудрецы,
но слыша птиц весенних песнопение,
затягивались раны все в рубцы.
и снова на краю земли заснеженной,
напоминая чем-то саранчу,
эмоции и чувство неизбежности,
рождали у хочудища хочу!