мне совсем не хочется выжимать себя как лимон,
и стыдливо прятать от него, где болит.
я смотрела вчера самый лучший сон —
в нём мы шли по набережной исцелимых.
мне не хочется стать из пыльцы и тычинок феей,
и за чудом по острым булыжникам в гору лезть.
как умеет он, как только он и умеет —
превращать меня в то, что я есть.
он решил про себя, что не принц и не супергерой —
что дикарь, живущий в выемке под горой.
что вся сила его порой
только в вопле отчаянья первозданном,
застывающем в горле больном, как воск.
он не знает — внутри у него звезда
ярче прочих звёзд.
у меня все слова ведь сплетались в матерный вой,
сердце ныло и дёргалось в самодельной узде.
но пока я держу его за руку — ничего
не убьёт меня,
и надеюсь
сильней
не сделает.