Моя муза не знает о балетных пуантах,
коль за мной она ходит грохоча сапогами.
Не знакома она с философией Канта
и меня вдохновляя не следит за словами…
Да и крыльев не видел у неё за спиною
и в движении каждом заметна усталость.
Ничего, дорогая, не долго за мною
в мире бренном, похоже, шататься осталось.
Завяжу я писать, не случилось поэта
и тебя отпущу я на волю, беднягу,
но в прокуренных пальцах дымит сигарета
и я вновь подвигаю поближе бумагу

Ты меня придумал, я — призрак снов.
Я не существую, у меня нет тела.
Я всего лишь дух без земных оков,
Но на мне уже миллион грехов.
Только потому, что быть с тобой хотела.

Почему мне больно от чужого счастья?
От чужих улыбок сердце пополам.
Мир — песочный замок — рушится на части.
Я мечту сжимаю с криком «Не отдам!»

Почему мне страшно от своей надежды?
Тишина по нервам — приторно саднит.
Ветер разметает чувства все небрежно,
а душа несносно от любви болит.

Нежность разлетелась от обид на части,
в этой жизни глупой я опять одна.
До чего же больно от чужого счастья,
ведь свое, родное не уберегла.