Я, кажется, попал: подохнуть мне на месте,
Не заглушить тоску ни дозой, ни вином.
Куда мне до неё — она бывала в Бресте,
И выяснил вчера — не только в нём одном.

Пел песни для неё, романсы под гитару,
Про дождь, про журавлей, что улетают вдаль.
Я даже ей купил, в сельмаге сдавши тару,
В подарок к Рождеству сковороду «Тефаль».

А получил взамен — чуть что, так сразу злится,
Молчит, как партизан, как взглянет- свет не мил.
Ну, кто я для неё — она была в столице,
Сам Эдуард Ханок ей книжку подарил.

Я бросил свой колхоз, бежал, как от погони,
В райцентре снял жильё, стал бриться каждый день.
Но, что ей до меня — она уже в Сморгони,
И, говорят, потом приглашена в Пномпень.

Вернётся — позабыв о всех душевных ранах,
Скажу — побудь со мной, не надо уезжать.
Но, что ей до того — она уже в Ошмянах, —
Понятно, мне её вовеки не догнать.

Сегодня здесь она, а завтра в Голливуде,
И на фиг сдался ей такой простолюдин.
Кто раньше с нею был, и те кто есть и будет,
Пусть пробуют они — я как-нибудь один.