я по жизни был дурак дураком,
устремлённым ввысь, ослепшим, глухим,
хоть катилось всё, порой кувырком,
я старался быть собою самим.

жизнь летела по наклонной. не вверх.
я на чёртовом большом колесе,
со страстями воевал на войне,
из которой возвращались не все.

свою грусть в напитках я не топил,
не такой я, не люблю бычий кайф,
не жалел, не прятал чувственных сил,
коль их тратить заставляла судьба.

не был трусом я, лгуном, подлецом,
я люблю детей своих и чужих,
к не приятелям держался лицом,
когда бить их собирался под дых.

получая в спину часто тычки,
не лелеял мысль о мести «святой»,
даже тем, кто не подал мне руки,
говорил «прощай» с улыбкой живой.

я не то, чтоб изменился, возрос,
и не то, чтоб по старел-по взрослел,
просто, стало чуть по меньше волос,
и уменьшился сундук добрых дел.

философски я взираю на жизнь,
принимаю всё, что есть — хрен бы с ним,
жизнь прекрасна, когда в чувствах есть смыл.
я ж — такой, как есть… не стать мне другим.

не умею я накапливать впрок,
когда льются чувства, то я их лью,
жизнь, конечно же — тяжёлый урок,
но судьбу я не ругаю свою.

просто реже стал общаться с луной,
стали реже открываться глаза,
не летал давно в полёт за звездой,
стали клинить и скрипеть тормоза.

но «дела мои» всегда «лучше всех!»,
«не дождётесь!» и «чтоб каждый так жил…»
мои вера и надежда в успех —
мой источник моих жизненных сил.

я могу, как прежде птицей лететь,
за мечтой заветной, в омут башкой…
не страшат меня ни жизнь и ни смерть,
я желаю оставаться собой.