Диагноз мой почти неизлечим —
нехватка снов, стихов и вдохновенья,
а по стене сползают снова тени
необъяснимых вечностью причин,
когда до слез пугает понедельник.
Хронически вздыхает листопад.
Здесь много дымки грусти безнадежной
и мне опять становится тревожно,
что трачу я таланты невпопад
и прикрываюсь невозвратным прошлым.
Колдует осень желтою листвой.
Октябрь то заплачет, то смеется.
Уснуло на балконе тихо солнце
и наблюдает хитро за луной.
А я все жду — оно мне улыбнется.
Шагает время — вестник всех морщин,
которые в душе, на коже, в сердце.
Так хочется стихами отогреться
и, чтобы сон — здоров и невредим,
а радость шепчет: «Смейся! Смейся! Смейся!»
Но мир уснул… Он ждет уже рассвет.
А я осталась где-то на закате,
где сумерки шнуруют туго платье
из всех моих несбывшихся примет.
В них потерялись все стихи… и счастье.