Я устаю, не делая ничего.
Не занятая ничем. Я посвящаю себя пыли
И умиранию в центре этой весны.
Я бы рада сказать, что все это — баловство.
Но вряд ли я выдержу столько лживых слов.
Как объяснить эту магию и волшебство
Вам, если вы никого никогда не любили?
На улицах воцаряется май и тепло.
У меня не осталось неприкосновенного, моего.
Все, что было, возведено в разряд фактов и были.
Я думаю о прогалинах за окном, что зарастают травой,
О синеве, затопившей сизый исконнопитерский небосвод.
Так же бестактно поступили со мной.
Мне вручили прекраснейшую, магическую любовь,
Которая затмила всех минувших богов,
Вот только, что мне с ней делать, придумать забыли.
В пятом часу утра я лежу в своей комнате, словно в могиле,
И подсчитываю многочисленные неоплаченные долги
Перед реальностью — векселя, залоги и накладные.
Я бы бежала из этого города — через стыки вокзалов или портов,
Но нет на карте стран и городов,
Где бы меня приласкали и приручили.
Всего лишь пару часов — и уже прозвенит будильник.
У меня есть время всего на несколько снов,
В которых я — иногда — если звезды ко мне добры, обретаю крылья.