что могу сказать тебе на это,
пишешь, конечно, лучше Фета,
балуешься иногда памфлетами,
социальными куплетами.
до Пушкина уже дошел,
рифмы сами привели,
Лермонтович так себе,
ковыляет, между строчек, в борозде.
о, Некрасов — это сила,
будто кровь в венах застыла,
будет пухом ему могила,
а тебя он не осилит.
вот Ахматова, Цветаева,
Тушнова, Друнина, Ахмадуллина,
и прочий женский пол,
перед тобою просто ноль.
ты — сама муза, ты — пиит,
сама рифма тебе фортит,
а какой у тебя такт,
горят буквы на строфах,
а в конце такой напор,
чувств излияния перебор.