Он не для библиотеки,
Начитан. В пафосе. С браслетом.
И текут по Парижу и Лондону реки,
зимою текут, осенью, летом;
Течет в невесомости мир. Искалечен
вот такими, как он, позолотою порченный,
душа не болит, ноют руки и печень,
и ноет февраль у обочины;
А вы знаете, мой подопечный,
что таких тоже любят и сходят с ума?
Он, конечно, не с улицы, и не с Заречной,
он один, словно, перст.
Недурен он весьма;
А как быть, коли сердце кровит и мешает
насладиться огнем беспросветных ночей?
Вот летит никуда мой оранжевый шарик,
потому что и он, как планета, ничей;
.затихают огни в старомодном районе,
жду под снегом сырым. Вянет роза в саду,
где-то в спальне большой кто-то любит и стонет,
и спускается в сон в сладострастном бреду…
Ольга Тиманова